Se eu fosse escrever um livro hoje, meu personagem seria parecido, digo teria o mesmo tipo de raciocínio, que o personagem do Sabato no túnel.
O túnel foi o primeiro livro que ele escreveu depois de ter largado a ciência, com toda sua razão, lógica e método, por uma vida com um pouco menos disso tudo. Mais espontânea, talvez, onde dar ouvidos à intuição e ao instante-já fosse mais natural e freqüente, sem a necessidade de cálculos e especulações prévios sobre todas as possibilidades (e a combinação delas!)...
Questionando tudo, sempre. É algo assim: joão não ligou. Por quê? Ah, ele ainda não chegou; ou ele está cansado, de bode; ou ele esqueceu. tudo bem (e você volta a escrever, ler, ver TV ou qualquer outra coisa).
... ou ele esqueceu.
tá bom, eu vou ligar. ele não atendeu. Por quê? vai ver não ouviu; vai ver não quis. (e você retoma a sua atividade). o telefone não toca. ... porque ele não atendeu? não ligou de volta? porque não quis atender?
... e, de repente, você chega à conclusões mágicas que envolvem sentimentos contraditórios e negativos. No livro, o personagem do Sabato se joga nessa espiral e acaba cometendo assassinato (não, não contei o final, sempre soubemos disso. tá lá, no primeiro parágrafo).
A gente sofre por pensar demais. eu sofro. é cruel e não é justo. Pior, você analisa todas as possibilidades dentro de todas as circunstâncias sem nunca saber, sem ter certeza (quem tem?). E é assim com tudo na vida. e se eu não tivesse ficado doente, e se eu tivesse ido viajar naquela semana, e se eu...
Seria tão bom ter um eu-controle. mexer nas variáveis (escolhas) do eu e deixar o controle intacto. só pra ver o que aconteceria se...
e a gente aprende a parar de conjugar verbos assim, no mais-que-perfeito-imperfeito? será?
não existe certo e errado, só o nosso jeito! la dolce vita!
qualquer semelhança com a coincidência é mera realidade!!
O túnel foi o primeiro livro que ele escreveu depois de ter largado a ciência, com toda sua razão, lógica e método, por uma vida com um pouco menos disso tudo. Mais espontânea, talvez, onde dar ouvidos à intuição e ao instante-já fosse mais natural e freqüente, sem a necessidade de cálculos e especulações prévios sobre todas as possibilidades (e a combinação delas!)...
Questionando tudo, sempre. É algo assim: joão não ligou. Por quê? Ah, ele ainda não chegou; ou ele está cansado, de bode; ou ele esqueceu. tudo bem (e você volta a escrever, ler, ver TV ou qualquer outra coisa).
... ou ele esqueceu.
tá bom, eu vou ligar. ele não atendeu. Por quê? vai ver não ouviu; vai ver não quis. (e você retoma a sua atividade). o telefone não toca. ... porque ele não atendeu? não ligou de volta? porque não quis atender?
... e, de repente, você chega à conclusões mágicas que envolvem sentimentos contraditórios e negativos. No livro, o personagem do Sabato se joga nessa espiral e acaba cometendo assassinato (não, não contei o final, sempre soubemos disso. tá lá, no primeiro parágrafo).
A gente sofre por pensar demais. eu sofro. é cruel e não é justo. Pior, você analisa todas as possibilidades dentro de todas as circunstâncias sem nunca saber, sem ter certeza (quem tem?). E é assim com tudo na vida. e se eu não tivesse ficado doente, e se eu tivesse ido viajar naquela semana, e se eu...
Seria tão bom ter um eu-controle. mexer nas variáveis (escolhas) do eu e deixar o controle intacto. só pra ver o que aconteceria se...
e a gente aprende a parar de conjugar verbos assim, no mais-que-perfeito-imperfeito? será?
não existe certo e errado, só o nosso jeito! la dolce vita!
qualquer semelhança com a coincidência é mera realidade!!
Amada Laranja-lima:
ResponderExcluirEu poderia comentar tudo, de tudo um pouco, Billie/ Manoel/ carpir a dor/ grab a pen instead of delighting Morpheus' ethereal arms... mas o "eu-controle" teima em puxar meu pé debaixo da cama, com seus cruéis subjuntivos, mais-que-imperfeitamente inconcebíveis para cérebros treinados em certas línguas desse mundão. A realidade é estranhamente relativa. Depende de quais dos nossos olhos botamos nela - é um processo de envesgamento da alma.
Mas cientistas só acreditam em carbono.
Se observarmos a dor como algo inerente ao milagre de respirar, se pensarmos que em um punhado de terra pode haver mais vida inteligente do que há em alguns complexos corpos humanos, se o amor sentido for igual ao amor fotossintético, aí sim, sí, teremos um estado de êxtase em equilíbrio. O orgasmo eterno da leveza.
O "eu-controle" talvez more em algum lugar do hipotálamo, ou Júpiter... dizem por aí que viver é desenhar sem borracha. Cada cicatriz torna-se uma estória, um poema, uma dança, um calor. O "eu-controle" é o homem sem face, sem estórias, desbukowiskizado e antiséptico como uma parede branca revestida de fórmica. Língua no mamilo, lágrimas, flores, abacates... a realidade é o éden. E a dor é a espada que te corta em pedacinhos cada vez menores, mínimos, até que sejam os mesmos pedacinhos de todo o resto.
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clap clap clap
quero virar pedacinhos!